Este amoroso tormento de Sor Juana

Este amoroso tormento
que en mi corazón se ve,
se que lo siento y no se
la causa porque lo siento


Siento una grave agonía
por lograr un devaneo,
que empieza como deseo
y para en melancolía.

y cuando con mas terneza
mi infeliz estado lloro
se que estoy triste e ignoro
la causa de mi tristeza. "


Siento un anhelo tirano
por la ocasión a que aspiro,
y cuando cerca la miro
yo misma aparto la mano.
Porque si acaso se ofrece,
después de tanto desvelo
la desazona el recelo
o el susto la desvanece.

Y si alguna vez sin susto
consigo tal posesión
(cualquiera) leve ocasión
me malogra todo el gusto.

Siento mal del mismo bien
con receloso temor
y me obliga el mismo amor
tal vez a mostrar desdén.

fuente: http://heron5.tripod.com/sor1.htm#ESTE AMOROSO TORMENTO

A una joven bajo un verde laurel de Petrarca

Vi más blanca y más fría que la nieve 

que no golpea el sol por años y años;

y su voz, faz hermosa y los cabellos

tanto amo que ahora van ante mis ojos, 

y siempre irán, por montes o en la riba.

Irán mis pensamientos a la riba

cuando no dé hojas verde el laurel; 

quieto mi corazón, secos los ojos,

verán helarse al fuego, arder la nieve: 

porque no tengo yo tantos cabellos

cuantos por ese día aguardara años.

Mas porque el tiempo vuela, huyen los años

y en un punto a la muerte el hombre arriba, 

ya oscuros o ya blancos los cabellos,

la sombra ha de seguir de aquel laurel 

por el ardiente sol y por la nieve,

hasta el día en que al fin cierre estos ojos. 

No se vieron jamás tan bellos ojos,

en nuestra edad o en los primeros años, 

que me derritan como el sol la nieve:

y así un río de llanto va a la riba

que Amor conduce hasta el cruel laurel 

de ramas de diamante, áureos cabellos.

Temo cambiar de faz y de cabellos

sin que me muestre con piedad los ojos 

el ídolo esculpido en tal laurel:

Que, si al contar no yerro, hace siete años 

que suspirando voy de riba en riba,

noche y día, al calor y con la nieve.

Mas fuego dentro, y fuera blanca nieve,

pensando igual, mudados los cabellos, 

llorando iré yo siempre a cada riba

por que tal vez piedad muestren los ojos 

de alguien que nazca dentro de mil años;

si aún vive, cultivado, este laurel.

A oro y topacio al sul sobre la nieve

vencen blondos cabellos, y los ojos 

que apresuran mis años a la riba.

fuente: http://www.poesiaspoemas.com/francesco-petrarca/a-una-joven-bajo-un-verde-laurel

No entres dócilmente en esa noche quieta de Dylan Thomas

No entres dócilmente en esa noche quieta.

La vejez debería delirar y arder cuando se cierra el día;

Rabia, rabia, contra la agonía de la luz.

Aunque los sabios al morir entiendan que la tiniebla es justa,

porque sus palabras no ensartaron relámpagos 

no entran dócilmente en esa noche quieta.

Los buenos, que tras la última inquietud lloran por ese brillo

con que sus actos frágiles pudieron danzar en una bahía verde

rabian, rabian contra la agonía de la luz.

Los locos que atraparon y cantaron al sol en su carrera

y aprenden, ya muy tarde, que llenaron de pena su camino

no entran dócilmente en esa noche quieta.

Los solemnes, cercanos a la muerte,

que ven con mirada deslumbrante

cuánto los ojos ciegos pudieron alegrarse

y arder como meteoros

rabian, rabian contra la agonía de la luz.

Y tú mi padre, allí, en tu triste apogeo

maldice, bendice, que yo ahora imploro

con la vehemencia de tus lágrimas.

No entres dócilmente en esa noche quieta.

Rabia, rabia, contra la agonía de la luz.

fuente: Elizabeth Azcona Cranwell, Buenos Aires, Ediciones Corregidor, 1974

Simultaneidades de Apollinaire

Simultaneidades

De noche truenan los cañones

Diríanse olas tormenta

De corazones apenados

Dolor que siempre se repite

Mira acercarse de allá lejos 

Los primeros Hora dulce

En ese gran estruendo sordo

Muy bajo muy bajo que aumenta

Tiene su casco entre las manos

Para saludar al recuerdo

De lirios rosas y jazmines

De los vergeles de mi Francia

Y con el capote y la máscara

Piensa en cabellos de azabache

Pero quién lo espera en el muelle

Oh vasto mar de sombras malvas

Bellas nueces del nogal vivo

La locura en vano os varea

Morenita escucha el gorjeo

Del herrerillo sobre tu hombro

Nuestro gran amor es un rayo

Que un proyector del corazón

Envía hacia su propia ardencia

Que se erige en el alto Faro

Oh faro-flor de mis recuerdos

Trenzas negras de Madeleine

Atrozmente los fogonazos 

Añaden su resplandor brusco

A tus ojos oh Madeleine

fuente: versiones de Agustín Bartra, México, Joaquín Mortiz, 1967, p.309.

Soneto X

Soneto X 

¡Oh dulces prendas por mí mal halladas,

dulces y alegres cuando Dios quería,

juntas estáis en la memoria mía

y con ella en mi muerte conjuradas!

¿Quién me dijera,cuando las pasadas

horas en tanto bien por vos me vía,

que me habiades de seren algún día

con tan grave dolor representadas?

Pues en una hora junto me llevastes

todo el bien que por términos me distes,

lleváme junto el mal que me dejastes;

Si no, sospecharé que me pusistes 

en tantos bienes porque deseastes

verme morir entre memorias tristes.

fuente: http://users.ipfw.edu/jehle/poesia/dulcespr.htm

Canción de otoño en primavera de Pablo Neruda

CANCIÓN DE OTOÑO EN PRIMAVERA


Juventud, divino tesoro, 

¡ya te vas para no volver! 

Cuando quiero llorar, no lloro... 

y a veces lloro sin querer... 

Plural ha sido la celeste 

historia de mi corazón. 

Era una dulce niña, en este 

mundo de duelo y de aflicción. 

Miraba como el alba pura; 

sonreía como una flor. 

Era su cabellera obscura 

hecha de noche y de dolor. 

Yo era tímido como un niño. 

Ella, naturalmente, fue, 

para mi amor hecho de armiño, 

Herodías y Salomé... 

Juventud, divino tesoro, 

¡ya te vas para no volver! 

Cuando quiero llorar, no lloro... 

y a veces lloro sin querer... 

Y más consoladora y más 

halagadora y expresiva, 

la otra fue más sensitiva 

cual no pensé encontrar jamás. 

Pues a su continua ternura 

una pasión violenta unía. 

En un peplo de gasa pura 

una bacante se envolvía... 

En sus brazos tomó mi ensueño 

y lo arrulló como a un bebé... 

Y te mató, triste y pequeño, 

falto de luz, falto de fe... 

Juventud, divino tesoro, 

¡te fuiste para no volver! 

Cuando quiero llorar, no lloro... 

y a veces lloro sin querer... 

Otra juzgó que era mi boca 

el estuche de su pasión; 

y que me roería, loca, 

con sus dientes el corazón. 

Poniendo en un amor de exceso 

la mira de su voluntad, 

mientras eran abrazo y beso 

síntesis de la eternidad; 

y de nuestra carne ligera 

imaginar siempre un Edén, 

sin pensar que la Primavera 

y la carne acaban también... 

Juventud, divino tesoro, 

¡ya te vas para no volver! 

Cuando quiero llorar, no lloro... 

y a veces lloro sin querer. 

¡Y las demás! En tantos climas, 

en tantas tierras siempre son, 

si no pretextos de mis rimas 

fantasmas de mi corazón. 

En vano busqué a la princesa 

que estaba triste de esperar. 

La vida es dura. Amarga y pesa. 

¡Ya no hay princesa que cantar! 

Mas a pesar del tiempo terco, 

mi sed de amor no tiene fin; 

con el cabello gris, me acerco 

a los rosales del jardín... 

Juventud, divino tesoro, 

¡ya te vas para no volver! 

Cuando quiero llorar, no lloro... 

y a veces lloro sin querer... 

¡Mas es mía el Alba de oro!

fuente: http://www.poemas-del-alma.com/cancion-de-otono-en.htm

Poema 14 de Pablo Neruda

Poema 14

Juegas todos los días con la luz del universo. 

Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua. 

Eres más que esta blanca cabecita que aprieto 

como un racimo entre mis manos cada día. 

A nadie te pareces desde que yo te amo. 

Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas. 

Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur? 

Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún no existías. 

De pronto el viento aúlla y golpea mi ventana cerrada. 

El cielo es una red cuajada de peces sombríos. 

Aquí vienen a dar todos los vientos, todos. 

Se desviste la lluvia. 

Pasan huyendo los pájaros. 

El viento. El viento. 

Yo sólo puedo luchar contra la fuerza de los hombres. 

El temporal arremolina hojas oscuras 

y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo. 

Tú estás aquí. Ah tú no huyes. 

Tú me responderás hasta el último grito. 

Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo. 

Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos. 

Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas, 

y tienes hasta los senos perfumados. 

Mientras el viento triste galopa matando mariposas 

yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela. 

Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí, 

a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan. 

Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos 

y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes. 

Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote. 

Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado. 

Hasta te creo dueña del universo. 

Te traeré de las montañas flores alegres, copihues, 

avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos. 

Quiero hacer contigo 

lo que la primavera hace con los cerezos.

fuente: http://www.poemas-del-alma.com/poema-14.htm

Yo soy aquel que ayer no mas decia de Ruben Dario

Yo soy aquel que ayer no más decía
el verso azul y la canción profana,
en cuya noche un ruiseñor había
que era alondra de luz por la mañana.

El dueño fui de mi jardín de sueño,
lleno de rosas y de cisnes vagos;
el dueño de las tórtolas, el dueño
de góndolas y liras en los lagos;

y muy siglo diez y ocho y muy antiguo
y muy moderno; audaz, cosmopolita;
con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo,
y una sed de ilusiones infinita.

Yo supe de dolor desde mi infancia,
mi juventud.... ¿fue juventud la mía?
Sus rosas aún me dejan su fragancia...
una fragancia de melancolía...

Potro sin freno se lanzó mi instinto,
mi juventud montó potro sin freno;
iba embriagada y con puñal al cinto;
si no cayó, fue porque Dios es bueno.

En mi jardín se vio una estatua bella;
se juzgó mármol y era carne viva;
una alma joven habitaba en ella,
sentimental, sensible, sensitiva.

Y tímida ante el mundo, de manera


que encerrada en silencio no salía,
sino cuando en la dulce primavera
era la hora de la melodía...

Hora de ocaso y de discreto beso;
hora crepuscular y de retiro;
hora de madrigal y de embeleso,
de «te adoro», y de «¡ay!» y de suspiro.

Y entonces era la dulzaina un juego
de misteriosas gamas cristalinas,
un renovar de gotas del Pan griego
y un desgranar de músicas latinas.

Con aire tal y con ardor tan vivo,
que a la estatua nacían de repente
en el muslo viril patas de chivo
y dos cuernos de sátiro en la frente.

Como la Galatea gongorina
me encantó la marquesa verleniana,
y así juntaba a la pasión divina
una sensual hiperestesia humana;

todo ansia, todo ardor, sensación pura
y vigor natural; y sin falsía,
y sin comedia y sin literatura...:
si hay un alma sincera, esa es la mía.

La torre de marfil tentó mi anhelo;
quise encerrarme dentro de mí mismo,
y tuve hambre de espacio y sed de cielo
desde las sombras de mi propio abismo.

Como la esponja que la sal satura
en el jugo del mar, fue el dulce y tierno
corazón mío, henchido de amargura
por el mundo, la carne y el infierno.

Mas, por gracia de Dios, en mi conciencia
el Bien supo elegir la mejor parte;
y si hubo áspera hiel en mi existencia,
melificó toda acritud el Arte.

Mi intelecto libré de pensar bajo,
bañó el agua castalia el alma mía,
peregrinó mi corazón y trajo
de la sagrada selva la armonía.

¡Oh, la selva sagrada! ¡Oh, la profunda
emanación del corazón divino
de la sagrada selva! ¡Oh, la fecunda
fuente cuya virtud vence al destino!

Bosque ideal que lo real complica,
allí el cuerpo arde y vive y Psiquis vuela;
mientras abajo el sátiro fornica,
ebria de azul deslíe Filomela.

Perla de ensueño y música amorosa
en la cúpula en flor del laurel verde,
Hipsipila sutil liba en la rosa,
y la boca del fauno el pezón muerde.

Allí va el dios en celo tras la hembra,
y la caña de Pan se alza del lodo;
la eterna vida sus semillas siembra,
y brota la armonía del gran Todo.

El alma que entra allí debe ir desnuda,
temblando de deseo y fiebre santa,
sobre cardo heridor y espina aguda:
así sueña, así vibra y así canta.

Vida, luz y verdad, tal triple llama
produce la interior llama infinita.


El Arte puro como Cristo exclama:
Ego sum lux et veritas et vita!

Y la vida es misterio, la luz ciega
y la verdad inaccesible asombra;
la adusta perfección jamás se entrega,
y el secreto ideal duerme en la sombra.

Por eso ser sincero es ser potente;
de desnuda que está, brilla la estrella;
el agua dice el alma de la fuente
en la voz de cristal que fluye de ella.

Tal fue mi intento, hacer del alma pura
mía, una estrella, una fuente sonora,
con el horror de la literatura
y loco de crepúsculo y de aurora.

Del crepúsculo azul que da la pauta
que los celestes éxtasis inspira,
bruma y tono menor —¡toda la flauta!,
y Aurora, hija del Sol— ¡toda la lira!

Pasó una piedra que lanzó una honda;
pasó una flecha que aguzó un violento.
La piedra de la honda fue a la onda,
y la flecha del odio fuese al viento.

La virtud está en ser tranquilo y fuerte;
con el fuego interior todo se abrasa;
se triunfa del rencor y de la muerte,
y hacia Belén... ¡la caravana pasa!

fuente:http://www.poesi.as/rd190401.htm